Decido di andare sul sicuro e mi dirigo dalle polacche da cui ero gia' stato qualche tempo fa: e scopro che la gestione e' cambiata, hanno dipinto tutto di rosa, hanno scritto qualcosa come Boutique pour femmes e hanno reso un po' imbarazzante il mio tentativo di usufruire del loro taglio di capelli.
Poco male, ce ne sono altri li' vicino. Provo i due alla fine della via, uno dirimpetto all'altro, e scopro che hanno alzato (e mica di poco!) i prezzi e che sono pieni di gente da scoppiare. Sono le 17, ho una certa fretta, decido di cercarne uno piu' vicino a casa.
Faccio qualche passo tornando indietro e trovo l'insegna di un barbiere che indica un basement (scantinato, molto usato qui per appartamenti o esercizi commerciali) subito dietro. Uno vale l'altro, mi dico, e scendo gli scalini che portano alla porta d'ingresso. Intravedo qualcuno muoversi dietro ai vetri, apro la porta di legno ed entro.
Non l'avessi mai fatto. Ci siamo solo io e lui, e l'intero shop e' tappezzato sui muri scrostati da poster presi palesemente da giornali per camionisti; gli attrezzi del mestiere sono buttati a caso su mensole, poltrone e lavelli, e il barbiere (che in realta' si presentava come un impiegato dopo 6 pinte al pub) sta pulendo dei pettini sfregandoli tra loro su di un lavandino. Oh boy.
Mentre io rimango un attimo a considerare se riesco a correre fuori senza farmi notare, lui si volta, chiede "Haircut?", vede che esito, alza i pettini, e io mi rassegno. "Yeah, haircut".
La sua frase successiva e' stata: "Mi hai salvato, oggi non e' venuto nessuno!".
Beware, il Barbiere Assassino puo' colpire quando meno ve lo aspettate.
